لعل الدروب، التي لا تقود روادها الوافدين، إلى معانقة موج البحر، قسرا تطاردهم لا محالة رصاصاتها الظمأى، حتى آخر زاوية مهملة، في زنزانة الحرفِ، حيث يعتقل الحلم، وبمكعبات ثلج هذا السؤال ينمو الضجر.
حبلى أنتِ.. يا زينة الخطاب والصورة، وبوهج شهواتك القزحية، الآتية من صيف الأمس، بك تبحر الذات مدفوعة بالأيدي الجسورة.. عالقة هذه الأنثى، من أطراف خيط عنكبوت أعرفه، ويتجاهل وقع صرخاتي المختزنة خلف ستار الرماد. وبين تجاعيد وجهي الترابي تزهر اليوم حروق، غذتها تناقضات السؤال الصعب عن خيانة الموج لأهله، هو الآن يزحف نحوي وأشتهيه. وبما تبقى من أغصان النار، في خنادق الروح، أمتد مخترقا خرافات هذا البناء المطاطي المشوه لتاريخي الطويل، الذي أنجبك في ليلة عاصفة، وعليه تشهد فحولة هذي الجبال الشاهقة.
أنتِ واهمة يا سيدة بلا اسم، حين تصرين على الحفر العمودي، تحت أقدام صخوري، لإسقاط بحري.. وركوب عنادك الجميل ضد عناصر خبزي، وشيء من هويتي التي دنسها التقليد، سيقود هذه السفينة العاشقة لتحرير السواعد قبل الأفواه، المنسوجة أعضاؤها من رجال، صنعوا التاريخ من أزمنة جميلة، تكدح تحت سقف القر، إلى مغارة في جوف وحش يتربص بضحاياه غافلين.
هو الوجه الآخر لتكوينات أرواحك القاتمة، والمنتشرة في كل أمكنة حديثك الذي ألبسته الشمس، جنان هذا الشوق الأزرق، سواء في لحظات عراء النجوم، أو وقت اختمار سوطك الجارف، ضد عصياني المدمر الآن، لكل أشكال الخرافة المؤسسة خطئا على نعش الأسلاف، أبدأ معك يا صغيرتي الغارقة، في بحر عجزك الخائف لعبة أخرى، لم تقرئي قواعدها الهاربة، في تاريخك القصير، والمحشو بأكياس قديمة، من أنفاس دمي المقدس.
... لماذا أنتِ، يا فاقدة الاسم والفعل، مصرة على قتل عرائس الحرف في بساتين كلمات خريطة الضجر، التي صنعتها تجاعيد كل أقلام الوطن؟
لماذا تبتسمين في وجهي، وأحيانا، في السر الجميل، تهمسين في أذني، أنك العاشقة الوحيدة في الكون، لسفينة هذا الجسد المنفي، وراء أدغال نخل عادت، قبل لحظات، من رحلة عرس في زنزانة الصمت..؟
قد أكون حالما بمجاهل كون جميل، يكتب قصيدة الحفر الجليل، عبر هذي الأخاديد القادمة من بيوتك الكريمة، ولكن.. لا يمكن أن أنتمي إلى حلم، يدخن الوقتَ، في جرار قبيلة مجرورة، وفي مقهى قابع على حافة السقوط، كلون الرماد، يتناسل مزهوا بلونه العاتي.
لعل هذا التفاعل المغسول الوجه، بصراع صخور البحر هو قبلتي، وإليه أصير...
أقرأ.. في رواية كتبها الذئب، الذي هو أنتِ، عندما كان يقول الراوي، في فترة نقاهة بإحدى عواصم الكتابة. (أكتوي بلهيب الوحشة، حين لا أجدني أسبح ليلا في فلكي، وبين علامات الاحترام والتبجيل المفرط، من لدن أعزائي الخرفان الودودين.. وفي ذات صباح نادر في حياتي، ربما لن يتكرر في الأيام المتبقية من مكتوب قدري، بينما كنت أتناول وجبة فطوري في حديقة قصري، رفقة بعض ضيوفي، الذين قدموا من أوطان متعددة من عالم الغاب والإنس، وإذا بعاصفة مطرية تربك الحضور، ويفاجئ الجميع بحشرات وديدان كثيفة، تتساقط مع الماء كسلاسل طويلة نازلة من السماء، في عراء مدينة، أحكمها بفن سياسة الألواح، ولم يتردد حرسي من التقرب إلى عين المكان، لاكتشاف جديد هذا الزمان.. فجرى الخدم يمنة ويسرة، خائفين من غضبة حلزون أو لسعة دود.. من أجل إنقاذ ما يمكن إنقاذه من صحون الأكل وكؤوس المشروب، لكنني، أنا المشدود من لساني حتى قدمي، إلى صوت أبي الكذاب..، لم أتحرك من فوق عرشي الأخضر.. لأنني قرأت، وقال راو آخر، أومن بما أقرأ، في إحدى الوصايا الغالية عندي، والتي تركها لي جدي: الذئب الأكبر، مخطوطا في القلب، وما زلت أذكرها وأحفظ أدق تفاصيلها، تلك التي تقول في وصيتها التاسعة بالضبط ما يلي:
"عندما تفاجأ بانقلاب الرعية عليك، يا بني، فلا تتحرك من مقامك العالي، مهما حصل، وفي أحسن الأحوال، يمكنك أن تنزل، بسرعة البرق، من فوق عرشك الفاتن، وتخفي تكوينات جسدك الطاهر تحته، وترتل لطف آيات الله الكرسي، حتى تحميك الأقدار من عصيان الرعية..، إن لغدرهم، يا بني، شوك مسموم، إذا أصابك، حفظك الله ورعاك، لن تنجو من الموت المحقق". والله أعلم.
تعليقات:
